Нет, я не рвал рубаху на груди,
Не опускался в мести до коварства.
Ни в чьей душе во зле не наследил,
Не натоптал в пределах государства.
Пусть лязг цепей мои терзает сны,
Кровь леденят сугробы и остроги, -
Я на больное прошлое страны
Не наступил. Не вытер пошло ноги.
Я не верю в дары и в купели.
Я не верю, что прошлого нет,
В то, что даром «пропили – пропели»,
Нами прожитых семьдесят лет.
Я не верю в судьбу, что забила
Память в гроб, зачеркнув имена.
Было всё, обязательно было:
И вожди, и народ, и страна.
Были ночи и мрак Петрограда.
Кто в могилы сошёл, кто – с ума.
Было всё: Колыма и блокада,
И Берлин… и опять Колыма.
Били веру, и били куранты.
До поры нам « сходило с руки».
До поры, господа эмигранты.
До поры, господа земляки.
Так неужто позволим солгать им,
Тем, кто нас заставляет забыть
Всё, за что мы платили и платим,
Чтобы жить нам и выжить, и быть.
Нет, не верю в дары и в купели:
Нас без прошлого нынешних нет.
Да, мы пили, но, помнится, пели
И дышали от бед до побед.
Комментарии