В культуру дверь или баллада о стремлении

• Опубликовал Вадим Новожилов 19 февраля 2016 г. - 1 939 просмотров

  Мной был пролистан не один кило литературы.
  Бывало так: прочту, сижу задумчиво, потом
  гляжу – дома, но всё не те, мне нужен «Дом культуры»,
  и, как-то раз с нетрезвых глаз, набрёл на этот дом.
  Стоит строенье на пути, и вывеска моргает,
  она к культуре мне пройти сегодня помогает.
  Я шаг прибавил. Поскорей! Но что такое, братцы?
  Кругом обилие дверей, в какую дверь стучаться?
  
  Другой бы – сразу, а моей застенчивой натуре
  не по себе, а дом застыл, молчит, как не родной.
  Я встал. Я тру кудлатый лоб. Я сохну по культуре.
  Зачем, действительность, ты так смеёшься надо мной?
  Эй, от культуры упыри, хорош собой кичиться!
  Откройте двери изнутри, пустите приобщиться!
  Я весь замёрз, покрылся льдом, куда теперь мне деться?
  Впустите в ваш культурный дом, хотя бы обогреться…
  
  Но дом, застыв, стоял, молчал, к культуре не пуская.
  И я рискнул, и, дверь толкнув, шагнул в дверной проём.
  Вхожу, а мне навстречу хмырь, мол, - здеся мастерская.
  Желаешь, выточим чего, а хочешь – откуём.
  Стою, башкой едва варю, паршивый школьник словно.
  Скажи-ка, дядя, - говорю, - где здесь куют духовно...
  ты осади, не суетись, поведай мне толково.
  А он в ответ, - иди проспись, ты друг уже подкован.
  
  И я побрёл к своей мечте,  скуля, как пудель драный,
  и вышел в полной темноте на двери ресторана.
  Вошёл… и обратился в зал, который весь прокурен, -
  а где здесь, господа, - сказал, - дверь, что ведёт к культуре?
  В ответ послышались смешки (а мне рыдать охота), -
  эй, поглядите, корешки, скорей на идиота!
  Слышь, псих, иди сюда, налью, но я в ответ, смущаясь, -
  ребята, что вы? Я не пью, я только приобщаюсь.
  Не надо ёрничать и ржать, во мне не помутилось,
  я просто не могу сдержать всё то, что накопилось.
  Я в тупике, который год, осоловел, в натуре.
  Мне нужен выход, то есть вход, тот, что проход к культуре.
  В ответ мне каверзный пинок был выписан умело,
  и я летел без задних ног, как пудель очумелый.
  Сквозь строй халдеев и пилон, ругаясь и сморкаясь,
  я в фото, кажется, салон вломился задыхаясь.
  …………………………………………………..
  Какой-то фрукт мне руку тряс, грозился негативом,
  шептал, потом как гаркнет, - щас! И прыг – за объективы.
  - Ну, всё! Конец, кранты, пропал! Уж больно сволочь прыток,
  видать, я в камеру попал, которая для пыток.
  Ловлю, дрожа, движенья рук. Он взад-вперёд всё ходит,
  юлит и вертится вокруг, и крутит, и наводит,
  всё просит прямо сел я чтоб. Тогда я с отреченьем, -
  давай, шмаляй, но только в лоб, чтоб сразу, без мучений!
  Снаружи бел, внутри горю и, разорвав рубаху, -
  я за культуру, - говорю, - согласный, хоть на плаху.
  А ну, кончай! Одна беда – с роднёй не попрощался.
  Ты передай: погиб, когда к культуре приобщался.
  Но был не выстрел, а щелчок, холодный пот ошпарил,
  и молвил дядя, - дурачок, ты ж ненормальный, парень.
  Тебя и психи не поймут, зачем тебе прощаться,
  таких лечиться не берут, не то, что приобщаться.
  
  Был вечер. В свете фонарей я тенью распластался,
  и дом со множеством дверей загадкою остался.
  А в голове, - товарищ, верь, всё сбудется и будет!
  И помни: только вера – дверь, та, за которой – люди.